La Pléaide

Il a toujours écrit pour conjurer ses démons. On se souvient des cris des coqs qui sont chez lui des appels au secours, déchirants de détresse, ou des lamentations qui hantent ses cauchemars, si fréquents dans ses carnets... En même temps, il ne cesse de revenir à la beauté d’un vers de Baudelaire, à l’émotion devant un verger d’amandiers ou de cognassiers ; s’attachant à décrire la douceur des giroflées ou le parfum enivrant des iris... Ce clair-obscur traverse toute son œuvre. Seul salut : ces traces d’intensité fugitive et la musique de quelques lectures électives, qu’il rassemble autour de lui avec tendresse dans La Clarté Notre-Dame, comme pour se couvrir d’un duvet de plumes, avant de se coucher dans la barque et de lâcher la corde...